não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sacharuk escreve em inspiraturas.org

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loucura e amor

loucura e amor

acho tão estranho
não morder a mim mesmo
nem mesmo tento
tenho argumento
e sou egoísta

amor
sou um sofista
instintivamente
autopreservado

mas os loucos
os loucos...
estão liberados
e podem morder
a própria carne

amor
precisas saber
salteado e de cor
loucura e amor
são uma coisa só

amor
não esqueças
a marca do sol
nos teus olhos amenos
eu guardo na carapaça
frações bem pequenas
de suave veneno

mas os loucos
os loucos...
eles podem morder
a própria carne

amor
precisas saber
salteado e de cor
loucura e amor
são uma coisa só

sacharuk



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