Não estou para falar de amor, se ele ainda não dói, nem rói e nem pede flor. Não há flores na minha poesia, pois as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura e meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro. O único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza. Só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista, meio insano meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história, todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira

mão na guaiaca

mão na guaiaca

noite de sexta-feira
apartei os bichos
de volta à mangueira
bebi uma cachaça
sou cria guacha
vesti a bombacha
apertei barbicacho
me fui pro bolicho
apreciar uma china
a bailar rebolicho
e amarrar o cambicho
para o fim de semana

china sacana
não enganas
meu sangue castelhano
eu sou orelhano
conheço os hermanos
tenho um tio tupamaro
mas eu sou chimango
depois de uns tragos
danço até tango

mas não tenho sina
para unha de vaca
garanto o rango
então vem e te atraca
uma mão no mango
outra na guaiaca

sacharuk


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último arcano

último arcano mais uma dose de fé uma dose de fel dose de céu de ré de dó dose de sorte uma dose de morte mais uma dose de...