agora falo sobre campos verdes
não são tão longe da nossa casa
a cidade sem vida só tem paredes
e corpos jogados em cova rasa
poeta se voa é pássaro na rede
morre na clausura ou vira caça
no fogo das letras mata a sede
a semente do verbo traz na asa
e os versos?
ah! decerto virão das paixões
alguma verve ou musa
até da rotina e do ardil
será, meus amigos,
que todo o poeta é senil?
por hora são as vagas impressões
rabiscos tortos daquele que viu
florescer poesia no imenso vazio
sacharuk
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