não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sacharuk escreve em inspiraturas.org

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sinistros nós

sinistros nós

certo dia foi heroi
noutro dia fortaleza
nas ruínas revolveu pó
foi desabrigo
incerteza

dissolvidas pelo sol
perdeu as asas de cera
leu pecados
confessos de Jó
no livro de cabeceira

suas linhas
bifurcam traslados
demarcam
sinistros nós

certo dia riu no escuro
noutro chorou arrebol
e hoje vê o futuro
dançando junto às caveiras

o destino traçado
poema recitado
pelas moiras fiandeiras

suas linhas 
bifurcam traslados
demarcam 
sinistros nós

sacharuk
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