não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sacharuk escreve em inspiraturas.org

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a poesia nada resolve


a poesia nada resolve - acróstico

A poesia?

Para que presta poesia?
Ora, tenta comer um poema
E decerto terás azia
Sonolência e outros problemas
Insônia e até anemia
A poesia não vale a pena

Ninguém compra poesia
Acostuma-te com outro tema
Dinheiro, fofoca, putaria
Até que tu entres no esquema

Rebela-te contra a poesia
E deixa de contar fonemas
Sai dessa vida vadia
Ocupa-te de coisas mais plenas
Livra-te da porcaria
Vai dia e vem outro dia
E a poesia não vale a pena

sacharuk



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