não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sacharuk escreve em inspiraturas.org

sacharuk escreve em inspiraturas.org

bruxuleante

bruxuleante

o dia saltou para a noite
num pulo de gato
sorrateiro e peralta
interesseiro e ingrato

não sei porque salta
mas que salta
é fato!

quem vê gato preto
sai em desabalada corrida
a despistar o passo lento
que amaldiçoa essa sorte

antes que morra 
o vivente
de morte morrida
que não seja indiferente
e corra da morte
e não morra
durante a corrida

bater as botas
é como perder
um pacote de tolas quimeras
o pior é não ter bolas
e nem capacidade
para levar vida dura

e ter de acender tantas velas
No meio da noite escura

sacharuk


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