não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sacharuk escreve em inspiraturas.org

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garoa quente

garoa quente

epístolas do mal
tenhas clemência de nós
os fiéis e os descrentes
ontem era moral
agora é diferente

perdi a clareza da visão
prendi a noção numa cela
conquistei a cegueira da razão
o sol derreteu minha vela

canícula e sol
que não queimem a nós
no fogo incandescente
ontem era normal
agora o mundo sente

aprendi que chorar é bom
então quero chorar oceano
choro até quando ouço o som
do choro que canta
desprezo humano

gotículas de sal
derramadas de nós
renascente nascente
ontem temporal
agora garoa quente

sacharuk
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